Mi infancia son burbujas de olor

que a veces estallan

y salpican el aire con gotas de ayer,

juegos de niños y viejos deseos,

tal vez inventados.

Es tan fuerte el aroma,

tan claro el recuerdo,

tan hoy el pasado…

Y me siento de nuevo pequeña:

a mi paso voy pintando casitas, estrellas,

cielos de colores, un río de plata,

Lunas sonrientes y Soles con cara.

Es olor a pereza, olor a mañanas.

Son olores de siesta en la era, olor a caballos.

A trillo y botijo.

A manzanas verdes y moras de árbol.

A lluvia en verano.

A lectura tranquila bajo la sabina,

respetando sueños de hombres cansados.

A juego de niños en montañas de paja.

A trigo masticado, a jara y romero

que visten los campos de blancos y malvas.

Es olor de aquél chopo del río

de cómplices ramas,

abrigo de amores

de aquellos veranos,

amores perdidos,

que hoy son ya, tan sólo nostalgia.

13 de octubre de 2002